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Mes premiers voyages "sans-les-parents" remontent aux années 70. J'ai alors une quinzaine d'années. Mais c'est beaucoup plus tôt encore que s'est révélé à moi, cet irrésistible amour pour la route. Tout gamin, je ne loupe jamais une occasion de grimper dans la voiture familiale, quelque soit le prétexte : raccompagner un parent en visite dominicale ou aller faire des courses.

Plus encore à jouer au pilote, calé sur la banquette arrière avec un couvercle de casserole entre les mains, j'aime perdre mon regard sur les décors qui défilent. Tous ces lieux inconnus qui se dévoilent juste le temps d'un croisement ou d'un feu rouge. Tous ces étrangers que je ne verrai qu'une seule fois dans ma vie. Avec lesquels je serai toujours d'accord.

Partir... Non pas pour fuir, mais pour découvrir. Pour se sentir libre dans l'espace, puis, beaucoup plus tard, dans le temps. Lors d'un séjour dans la brousse, en Afrique occidentale, là où commence cette histoire, j'ai même pu oublier à quel mois de l'année j'étais ! Un vrai délice. Un bonheur partagé avec tous ceux qui ne se suffisent pas des modes et des certitudes. Avec tous ceux pour qui la liberté de vivre pleinement et humblement le présent, prévaut sur les perspectives d'avenir et les rendez-vous urgents.